Zwei Meter über dem Boden.
Schwebend. Holpernd. Hängend am Berg, der sonst nie so schräg erscheint. Schwebend. In den Wipfeln. Den Gipfeln. Die voll sind. Voller Äpfel. Die süß schmecken, viel zu süß. Voller goldgelber Äpfel. Voller Golden Delicious. Die wurmig sind. Ab und an. Die aufgepickt sind. Ab und an. Von den verfluchten Würmern. Von den verfluchten Vögeln. Die immer in die schönsten Äpfel picken. Immer. Immer.
Die Bäume am Straßenrand sind schon halb abgeklaubt. Von Passanten. Von Gästen. Die keinen Anstand besitzen. Und einfach runterreißen. Die günen Äpfel. Die unreifen Äpfel. Die goldgelben Äpfel. Und sie dann wieder wegschmeißen. Weil sie noch nicht süß genug sind. Weil sie zu süß sind. Weil sie zu groß sind. Die verfluchten Gäste. Keinen Respekt. Zwei Meter über dem Boden. Hängend im Baum.
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aber mein erster gedanke beim lesen galt einem (natürlich völlig unpassenden) witz über südtiroler apfelbauern, der mir damals (achja, vor drei jahren) im erstsemestrigentutorium erzählt wurde…
Unreife Südtiroler Äpfel, eingetunkt in den bläulichen Schimmer der Spritzmittel, einfach herrlich diärröhfördernd. Späte Rache an den Touris. Na siehste woll, die bäuerlichen Giftmischer basteln sich ihre eigene Moral und die Gäste scheißen sich in die Hose. ;)
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Ganz was Neues.
Und dann auch noch so fundiert.
(Aber gönnen tu ich’s jedem Einzelnen ;)
Dazu ist Dir ja Gott sei Dank reichlich neues eingefallen….
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Nein. Das beruht auf reichlicher, jahrelanger Beobachtung. Aber hei, jedem sein eigenes, zeitweiliges Hassobjekt. Tut manchmal ganz gut.
Klar, war ja auch ironisch gemeint, brauch ich hierblätts ja nicht näher erörtern. But never the less.
Ach ja und manchmal verdienen die Dinge nicht ihre Majuskeln: south tyrolien. So verleiht man seinem Hassobjekt dann subtiler und sinnigerweise den Feinschliff. Peace darling…. :)
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kann mich aber nicht mehr genau daran erinnern. weiß nur noch, es ging um einen neuen mercedes;-)
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an die man sich nicht mehr erinnern kann, waren immer die besten. Wobei ich mich ja nie an einen Witz erinnern kann. Hmm.
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kk.
(und nein, ich erzähle nichts von nächtlichen Begegnungen mit älteren Herren in Obstwiesen, die trotz der halbvollen Kiste vor ihren Füßen noch schnell die Hose runterlassen, um sich ein Alibi zu besorgen. Und auch nichts von braunen Tempotaschentüchern, mitten in der Fahrspur, nicht mal fünf Minuten von der nächsten öffentlichen Toilette entfernt. Ich erwähne auch keine verirrten Touristen in Privaträumen und Werkstätten, die sich nur mal umschauen wollen. Immerhin sind nicht alle so. Nicht alle.)
Ja, ja sehr paralyptisch… Wenn das so ist, dann will ich auf keinen Fall vergessen zu sagen wie sehr ich es genossen habe herbstens im Windschatten der Traktorreifen in unserm schnittigen Alfa herumzutrödeln, alles gepaart mit einer entsetzlichen Spritfahne und lärmender Traktorreifen, hinterm Steuer ein bucklig wirkender, weil eingegangener Weinbauer im delirium tremans, beduselt oder wie man dortzulande zu sagen pflegt: sturzmol. Breiten sich aus als gehöre nur ihnen, ihnen ganz allein die Weinstrasse, was rein namenstechnisch ja passen würde, wären da mal nicht die Römer gewesen…
Et pius chèrie…stapelten sich Verspätungen wie überflüssige Apelkisten auf meinem bis dato immer tadelosen Pünktlichkeitskonto (oh ja und wie ich übertreibe, ganz recht), nur weil die Herren sich weigern auf Transporter, ja furgoni umzusatteln, frei nach dem Motto es lebe die Tradition. Und kein Wunder das die Gäste sich in den Gärten Bremsspuren hinterlassen, sprach ich doch in diesem Blog zuvor über diarröhfördende Äpfel in der Halbreife. Hongart: Das Kriegsbeil ist ausgegraben.
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alles hat seine guten und seine schlechten Seiten. Und jeder seine eigene Perspektive.
Och meno, ich hab mir jetzt aber mehr ne Stichelei gewünscht. Aber wenn de nicht willst….. :)
….dann eben nicht
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Manchmal^^.