i be gan.

Aus der einen Hand frisst die Häsin (Hörmelin; das Männchen, Wuschele, hält sich im Hintergrund), aus der anderen pickt das Junghuhn (meine Oma behauptet: der Junghahn, namenlos) fein säuberlich die Haferkerne. Der Kater (vier Monate, Hannibal) frisst nicht aus der Hand, sondern kaut lieber gleich auf den Fingern herum.

Ich habe Angst vor den Namen meiner zukünftigen Nichten und Neffen.

Archivare lesen ja am liebsten die Zeitung von letzter Woche.

Mein Bruder kommt nach Wien, mich besuchen. Oder das Donauinselfest. Und er bringt Rübe und Holzi mit. Jetzt muss ich irgendwie an Räuber Hotzenplotz denken. Und weil ich seit gestern, als mir Val sehr begeistert das Bild eines, naja, nahezu eruptierenden Springbrunnen zugeschickt hat, ständig Frank Sinatra Love and Marriage singen höre, und Al Bundy vor mir sehe, wie er gerade von der Toilette kommt, und sich zufrieden die Hosen hochzieht (nein, hier kein Link!), wird das heute Nacht wohl ein sehr interessanter Traum.

Der Moderator, der eben im ORF die Trooping The Colour-Parade kommentiert hat (Pferde! Marschmusik! Gleichschritt! Symmetrie! Riesige Kaltblütler namens Spartacus mit Pauken auf dem Rücken! Bärenfellmützen! Blitzblanke Stiefel! Und alles für eine Frau in Hellgrün!), trug zu seinem Anzug mit den viel zu kurzen Hosen einfache, gemütliche Hauspatschen aus Stoff (wie nennt man denn sowas auf Deutsch?).