i be gan.

Mein Bruder kommt nach Wien, mich besuchen. Oder das Donauinselfest. Und er bringt Rübe und Holzi mit. Jetzt muss ich irgendwie an Räuber Hotzenplotz denken. Und weil ich seit gestern, als mir Val sehr begeistert das Bild eines, naja, nahezu eruptierenden Springbrunnen zugeschickt hat, ständig Frank Sinatra Love and Marriage singen höre, und Al Bundy vor mir sehe, wie er gerade von der Toilette kommt, und sich zufrieden die Hosen hochzieht (nein, hier kein Link!), wird das heute Nacht wohl ein sehr interessanter Traum.

Der Moderator, der eben im ORF die Trooping The Colour-Parade kommentiert hat (Pferde! Marschmusik! Gleichschritt! Symmetrie! Riesige Kaltblütler namens Spartacus mit Pauken auf dem Rücken! Bärenfellmützen! Blitzblanke Stiefel! Und alles für eine Frau in Hellgrün!), trug zu seinem Anzug mit den viel zu kurzen Hosen einfache, gemütliche Hauspatschen aus Stoff (wie nennt man denn sowas auf Deutsch?).

Ich weiß, du hast Dich gestern sehr gefreut, all deine Mühen haben sich gelohnt, und sowieso, Du hattest eine ungemein erfolgreiche Saison, aber als Du ihn heran gewunken hast, und ihm strahlend den Pokal in die Hand gedrückt hast,- ich weiß, er ist Dein Boss und alles, und Du erhoffst Dir vielleicht eine Gehaltserhöhung, und er hat die Millionen, außerdem hält er die Fahne der kleinen Männer hoch, immerhin, etwas hat auch er erreicht, – aber gestern, als Du ihn angelächelt hast, und ihn geküsst hast, und ihn auf Deine Schulter und die Schultern Deiner Mitspieler gehoben hast, da hast Du alle meine Sympathien verspielt, und Du hattest einige, das muss ich Dir sagen, denn irgendwie mag ich kleine zornige behaarte Männer, das muss ich gestehen, und ich mag ja auch den Dir nicht unähnlichen Wolverine (obwohl, seit ich letztens mit meinen schwulen Freunden diesen Film mit der ästhetisch durchs Bild schwebenden Blase und den explodierenden Stiefmütterchen gesehen habe, sehe ich Hugh Jackman nur mehr als einen kahlen, singenden Hare Krishna-Jünger vor mir, und das ist schade, sehr schade.), aber was ich eigentlich sagen wollte, lieber Gennaro, ich mag Dich nicht mehr. Das ist alles. Ich mag Dich einfach nicht mehr.

Deine
Gan

Ich male mit den Fingern Gänsefüßchen in die Luft.

(und muss dabei immer an Chandler denken, wie er versucht, Joey diese Gänsefüßchen zu erklären. Und gluckere dann in mich hinein. Nicht gut, nicht gut.)